jueves, 29 de diciembre de 2011

Imperio y refutación en tres párrafos.

A continuación, os voy a explicar cómo me hice ayer con la regencia de un terruño, de una manera homologada, desde la fecha de autos hasta que llegue la nave nodriza. En sólo tres párrafos. O cuatro...
Sentado me hallaba enfrascado en mis notitas y bocetos, intentando tener la fiesta en paz, cuando me sorprendió un memorándum surrealista, digno de otras épocas. Puesto que nadie se opuso ni replicó nada, nuestros bolsillos se vaciaban a buen ritmo. No tuve otro remedio que juntar a las masas para que nos alzáramos contra la opresión. Un palito salado no puede nada, pero todos juntos hacen un aperitivo.
Unos se movían muy deprisa, otros muy despacio. Lo más difícil fue ponerlos en sincronía. Incluso tuve que levantarme un par de veces de la silla donde estaba.
Yo, a estas alturas ya estaba contento, porque sabía que todos los omóplatos tenían ya su televisión instalada. Así no se producían ideas revolucionarias, ni miradas sicalíticas. Por ello, me comí las roscas.
Y ete aquí que no tuve más que aguardar a que los acontecimientos se sucedieran de manera autónoma. La cabra tiró hacia el monte y, dado que los asaltantes se habían quedado sin líder, me pidieron amablemente que fuera yo quien me subiera a la escalera, a arengar a las masas.

sábado, 19 de noviembre de 2011

Lo dieron en las noticias

Nuestra obsolescencia,
nuestros madrugones,
nuestros metatarsos
rotos en la faz de
tantos y tantos
jugueteros irresponsables.
Íbamos de papeleos
por todas las instituciones.
Mucho sudamos,
mucho reímos,
pero siempre habíamos sido
el ojito derecho de nuestros contertulios.
Hasta que se nos acabó el crédito.
Eramos jóvenes
hata que parió la abuela.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

En recuerdo de D. Raúl Gómez Bicharra.

Ha vuelto a morir:
D. Raúl Gómez Bicharra, formidable estudioso de la sociedad, fantástico ensayista, estupendo sobreprotector y mejor persona.
Capilla ardiente instalada en la sede de Badajoz de nuestra Federación Nacional del Trampantojo y la Chiclana. Juntos, mañana lo despediremos en cena de sobaquillo.

Que descanse en paz de una vez por todas.

viernes, 21 de octubre de 2011

La precipitación salomónica.

Era pronto para pedir salir,
era pronto para levantar la mano.
Debíamos ser precavidos,
no molestar más de lo necesario.
Dejábamos atrás el pasado,
al que ellos se aferraban con fuerza,
intentando construir algo,
lo que fuera.

Pero era pronto para ellos,
pronto para cambiar sus esquemas mentales,
para intervenir.
Era pronto, leches,
llegamos antes de tiempo.



No pudimos hacer nada.

Era pronto,
era pronto,




era pronto.

lunes, 12 de septiembre de 2011

Cinco minutitos más, por favor.

El suelo lleno de aminoácidos esenciales,
las piernas como nunca nos las había mostrado,
y bibliografía,
mucha bibliografía.
Tenemos la baraja bien ordenada
por si nos hace falta.
Y la agenda llena de direcciones.
Es nuestro turno.
Estamos preparados desde antes que la tierra
comenzara a jugar
esta última partida.
Lástima que ya no nos queden padrinos.
Nos llaman melancólicos
para tratar de minar nuestra fe
y nuestra seguridad.
Perdón si me ves encorvarme,
la risa me hace mal.

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Posibilidad 1638/j

La inmobiliaria de la esquina
ha dado su brazo a torcer.
Cuando una cae
las otras se arremolinan
para canibalizarla.
Cuando una baja su persiana
el resto grazna el equivalente
a una marcha fúnebre.
Y dejan sus tarjetas sulfatadas
con la sutil esperanza
de que eclosionen.
Y ahora:
¿Quién alquilará el bajo
de aquella inmobiliaria maldita?
¿Quién se encargará de los papeleos?
¿Quién llevará sus corbatas?
¿Quién me invitará a almorzar?

viernes, 26 de agosto de 2011

Grito de guerra, arte de cobardes

Espaciado, entre las aceras,
debatido entre la vida y la muerte,
pierdo poco a poco consciencia,
espacio y retorno.
Descubierto en tono gris,
hallazgo de almendras garrapiñadas,
ducho, escogido,
locuaz.
Extraigo cada una de mis ínfulas
y las expongo ante vosotros
para vuestro placer
sin más.
¡Cómo me gustaría pasar la noche
en tu viejo carrito de la compra!
Extracto de aromas de ultramar,
para no acudir nunca,
de cuerpo presente,
a sepelio ni almidón dulce.
Tres lineas más y me acuesto
a desbancaros de vuestra lúgubre
tumuluosa semivigilia.

jueves, 25 de agosto de 2011

Becerros de oro

Y astracanes
en sus múltiples variantes.

Todos enclaustrados.

He perdido un diente
mirando hacia la escalera.

sábado, 6 de agosto de 2011

Estrellada

El trópico de la noche
era el momento perfecto.
El lugar era el ideal,
allí podrían recogernos.Subidos a lo alto de la loma
charlábamos, tomábamos café,
esperábamos nuestro turno,
fantaseábamos sobre cómo
nos iban a viviseccionar.
La mortadela y el vino, bien, pero
nos faltó abrillantador.
El piloto se mantuvo
veinticuatro horas encendido.
Los platos no quedaron
del todo limpios.

viernes, 29 de julio de 2011

Ascensor

Debido a que no quiero que hoy me sermoneen, me cuenten sus planes para conquistar el mundo, tristezas, alegatos políticos o riñas vecinales, he decidido evistar a todos los vecinos posibles y bajar en ascensor.
Por si no me fuera suficiente, en cuento entre en el habitáculo, pese a que oigo como los del piso de abajo salen de casa, toco el botón del sótano en lugar de dejarme llevar. Ellos advierten mi jugada y, dispuestos a desenmascararme, bajan por las escaleras haciendo el mayor ruido posible con sus chancletas. 
Segun voy descendiendo pisos, los oigo más y más cerca. Me van a alcanzar. De eso estoy totalmente seguro. No quiero verlos. No tengo ganas de ironizar con sus comentarios. Una gota de sudor frío corre por mi frente.
¡El botón de parada! El botón del quinto piso y oigo cómo las chanclas se alejan.
Salgo del ascensor y corro por el pasillo hacia casa. No atino con la llave. Los nervios no me dejan actuar.
Entro en casa a trompicones y, apenas cierro la puerta, me desmayo en un charco de babas.

miércoles, 20 de julio de 2011

Verano, hace una década

Bambábamos por las calles
ebrios
haciendo el gilipollas con las estatuas,
orinando entre los coches,
practicando esgrima con sus antenas.
Buscando cuerpos turgentes
en los que desahogarnos,
donde acabar con el atropello
y la frustración
y, por unos momentos, creer.

Inmersos en misma desesperación
que nos llevaba de vuelta al bar,
donde capitulábamos periódicamente,
dejando las armas y la ignonimia
apiladas en la puerta.
Para luego, al salir, equivocarnos y recoger
las de algún otro.

Nos subíamos a los pedestales
a declamar
causas justas, amores venideros, quejas surreales.
Y nos tiraban tomates.

jueves, 14 de julio de 2011

¿Quién apagó la luz?

No nos dejaban soñar
más de la cuenta.
Éramos sólo contenedores
de sus patrañas.

Alguien resumía mis textos.
Alguien se escondía
entre aparatos ionizadores de agua
y nos tiraba pelotillas de papel
con su cerbatana.

Se esperan lluvias intensas.
Haré el té.

miércoles, 29 de junio de 2011

Insomnio

La brisa marina
llena nuestra cama
de iguanas cojín.
 Las vueltas solo sirven
para tostarnos,
no para encontrar una
cómoda posición.
El delegado de naciones hundidas
viene a arengarnos,
a nuestro nido de amor,
a decir que es tarde,
que las ovejas se han ido a dormir.
La lavadora del vecino
despega por fin.
El tebeo antiguo enciende la luz
se reparten cereales en el salón.
Huele a salmonete.
Mañana, Dios dirá.

domingo, 19 de junio de 2011

ATENDED, ATENTED!!!

Y guardad la ropa
a dos carrillos
debajo de la alfombra.

Pero cumplid con el domingo
no vaya a ser que se enfade
y nos mande un tifón.

lunes, 6 de junio de 2011

La próxima vez, trae bombones.

El juego ha comenzado
antes de la hora prevista
pillándonos en bragas de cuero.
Dame tu vino mortal
que yo tengo, para todos, gominolas.
Desfalleced cuando queráis
amigos de lo catódico,
desistid, por fin.
Dejad los balandros atados
antes de ir a dormir.
Llega el vendaval.
El genio querrá su reto,
el mediocre su salvavidas.

sábado, 28 de mayo de 2011

Domingo

Alba tardía,
redoble de campanas,
incluso un café.
El tiempo nos roza, tangencial.
El viento mece las hojas de la revista.
Las piernas pesan.
Menos mal
que no hay ninguna prisa.

lunes, 2 de mayo de 2011

Prometí al más grande caer
en el campo de batalla
espada en mano.

Durante décadas he luchado
por conseguir este propósito
sin más beneficio
que aparecer en un montón
de listas negras.

A suficientas gestas he acudido,
en gran número de celebraciones
he levantado mi jarra.
Donde cayeron tiranos
se alzaron otros nuevos.

Prometí al más grande
jamás desfallecer.
Duermo abrazado
a mi martillo de peluche.

Llamadme, si es caso,
o mandadme un mensaje,
si existen entuertos que arreglar,
oprimidos a los que socorrer,
o indefensos a los que deba enseñar
a alzarse contra sus vecinos,
que yo ya me paso.

viernes, 8 de abril de 2011

Están cada vez más cerca...

Hace calorcito, las terrazas de los bares están llenas.
Es la noche perfecta para una abducción.

jueves, 7 de abril de 2011

Un método de saber cuánto te miente una persona es mirar cuánto usa la palabra "asertividad". Su utilización es inversamente proporcional a su aplicación real.

miércoles, 30 de marzo de 2011

El devorador de insectos A330

De la bicicleta
van cayendo pedazos de tiempo.
Aspectos de la vida
que llegan a eclosionar
segundos antes del impacto contra el suelo.
Tú sonríes, a la vez
que te secas las lágrimas de los ojos
en esta apacible tarde.
Y es la mesa la que tiembla,
dejando escapar sus quejidos
fruto de tiendo de almonedas.
Aún nos quedan un par de anécdotas
que revisitaremos sin duda,
queramos o no.
Ya, en la cuenta atrás,
es el minutero el que nos impone
cuántas risas nos quedan.
Otro día quizá arreglemos el mundo.
Acabáos el cigarro,
y entramos.

lunes, 21 de febrero de 2011

Bohemia de lata

Los tiempos han cambiado, sí señores.
Desde el punto de vista del ciudadano medio actual, el artista sigue siendo un chalado que pasa su tiempo distraído en dedicaciones triviales, en acciones poco productivas, pintando monas.
 Por desgracia, no es exactamente así. Muchos somos los llamados a producir, a formarnos, o a cuidar de familias. Pocos son los que se pueden dedicar íntegramente al arte con sus pros y contras, por lo que proponemos lo siguiente:
Una bohemia racional, llevadera, que mantenga el nivel de espectativas sin llegar a ser perjudicial para la salud, que nos permita levantarnos al día siguiente para ir a nuestros quehaceres.
Como primeras acciones, debemos publicar las entradas en nuestros blogs a horas intempestivas, como si hubiéramos estado escribiendo en mitad de la noche, desvelados, poseídos.
Debemos demostrar al mundo lo diferentes que somos quedándonos absortos ante una ventana, viendo pasar las nubes, reencuadrando la vista constantemente, aunque estemos pensando en la lista de la compra.
Los cafés ya nos son de los artistas. Los hinchas de fútbol se apropiaron de ellos. Su número nos doblegó y exilió. Con todo, el artista debe continuar con sus juergas y sus cánticos, debe leer sus versos en voz alta, como si fueran a ser escuchados. Así, debe demostrar que es artista durante toda su vida pública. Con aspavientos, lengua mordaz, desdén, o cualquiera que sea su estilo, el artista debe sobresalir entre la chusma, quiera o no. Debe practicar la disolución entre arte y vida, como hicieron nuestros predecesores del siglo pasado. Y nunca debe mostrarse cansado.
Nuestra es la cruzada, hermanos artistas.
El artista es el único animal que utiliza sus sentidos no solo para sortear los obstáculos del camino, sino que también se dedica a apreciarlos. 
Demostrémoslo al pueblo llano.

jueves, 3 de febrero de 2011

Exilio cultural

Sabíamos de antemano
que aquél podía ser el último día de muchos.
Estaban perfectamente uniformados,
ordenaditos en estado de revista,
esperándonos con su estulticia desenvainada.
Nosotros nunca constituímos un equipo,
hicimos por nuestra cuenta las buenas obras.
Ellos muchos, guiados por sus pastores.
Les lanzábamos nuestras razones molotov
y ellos se protegían tras sus escudos catódicos.
Tantas veces tratamos de hacerles razonar
que nos vencieron por deshidratación.
Cuando se les acabaron los argumentos
cargaron montados en sus dromedarios de guerra
y nos diezmaron con sus cheques.
Algunos llegamos a la isla desierta,
con nuestras quejas,
con el ron.

lunes, 31 de enero de 2011

Salve a los campeones!!!

El día del desfile
éramos dioses.
BRAVO!
Nos llevaban en volandas
por las avenidas
hacia la foto oficial.
Teníamos el pelo lleno de confeti,
el orgullo henchido
y las venas saturadas de alcohol.
Nuestras familias se daban codazos
en la primera fila.
Los hoplitas nos abrían paso entre la multitud.
Todos estaban muy orgullosos de nosotros
y de nuestros diplomas.

Toda esa gente
estaba allí por nosotros,
para vernos,
para pisar el suelo que besábamos.
Todos se habían ausentado del trabajo
para hacernos la ola.
Para ellos
éramos tuertos,
figuras relevantes en un entorno gris,
en una tarde gris,
en una fachada gris.
Se hizo el silencio...
Cogí el micrófono
y me puse a llorar.

domingo, 23 de enero de 2011

El corcho maldito

Han colocado en el portal un corcho a modo de tablón de anuncios y novedades. En él, dice el arquitecto, podemos dar a conocer todas las cosas  interesantes que nos van sucediendo. Y así todos estamos al tanto de lo que les ocurre a los vecinos. Adivino rápidamente su anhelo de cotilleos y de búsqueda de puntos débiles de los vecinos y me inclino a pasar de su iniciativa.
Los días siguientes, todos los vecinos aportan sus novedades. De esa manera, me entero de muchas cosas que poco me importan, como la comunión de la prima de los del segundo, a la que no conozco. O de la próxima oposición del joven prometedor que está muy gordo y vive en el séptimo.
Cada vez que me encuentro con un vecino me insta a intervenir, a compartir mis particularidades. Y yo siempre contesto que tengo que ir a hacer la compra, o a buscar trabajo, o a lavarme el pelo. O lo que sea...

El corcho evoluciona. Ahora es un punto de desencuentros. En solo una semana se ha convertido en el lugar donde los vecinos se quejan unos de otros. Empieza a interesarme. Coloco desafíos a muerte entre gente que no existe. Los vecinos los arrancan, pero me da mucha risa.

Ahora se insultan directamente. Dos semanas han bastado para que cambie totalmente el objetivo del corcho. Muy poco han tardado en quitarse la envoltura social. En qué poco tiempo los alienados han demostrado su verdadera cara. Pego poesías y viñetas cómicas. Pero también desaparecen.

El corcho ha amanecido quemado. Es el fin de un sueño, el final de un invento que fue creado con la mejor (y más hortera) de las intenciones. Y que por poco acaba con una guerra civil entre vecinos. Nos reunimos todos en el bar. Bebemos para intentar olvidar...

jueves, 20 de enero de 2011

El contraprogramador

Era un ser muy predecible, ritualista, casi compulsivo. Si no era capaz de llevar a cabo todos los pasos que se había marcado en cada una de sus actividades, se descolocaba, no conseguía funcionar. Analizaba cada una de las situaciones de su vida de la misma manera que realizaba su trabajo, con esa glaciar resolución que le hacía tomar decisiones acertadas en segundos. Era un genio, un estratega sin par. Cuando todos estábamos en casa descansando, haciéndonos puré el cerebro con la televisión, era cuando más trabajaba. Él era el que nos daba el alpiste, la droga catódica que tanto nos gustaba consumir, aunque siempre lo negábamos. Nos servía en bandeja adicciones, series de ficción, debates morbosos, siempre perjudicando lo máximo posible a las cadenas contrarias.
Cuando entraba en el bar se producía un silencio. Todos lo mirábamos con respeto. Alguno se le acercaba y le preguntaba cómo acababa alguna serie, o cuándo iba a comenzar el siguiente reality. Muchas veces salía de allí invitado.
Hoy ha muerto. Su gran corazón no ha podido aguantar el día a día. La exigente empresa en la que estaba embarcado ha acabado con él. Nos llevó felicidad a casa, nos iluminó con sus maravillosas programaciones, llenó nuestras vidas vacías, evitó que tuviéramos que leer, que pudiéramos pensar. Era racional, no tenía escrúpulos, siempre tenía pensado un plan B, siempre con un as en la manga, excepto para su sistema cardiovascular.
Hoy ha muerto nuestro contraprogramador. Seguramente alguien le substituirá muy pronto. Será un profesional muy válido, sin duda. Nos manipulará como lo hizo su antecesor. Pero no será Paco, no será el nuestro. Hoy y mañana pensaremos en él un rato. Hasta que comience nuestro programa favorito, o hasta que llegue su substituto y llene nuestros crepúsculos con sus emisiones.

martes, 4 de enero de 2011

Novedades FNTC

La Ilustre Federación Nacional del Trampantojo y la Chiclana se honra de presentar las nuevas obras de sus más notorios miembros.

     Cazolo nos muestra en su Guía del Gulag, el más completo catálogo de los mejores paradores de la Unión Soviética.
Con una fabulosa guía de las comodidades e instalaciones de cada uno de sus únicos hostales. Todos ellos han sido visitados por el autor y puntuados de manera muy analítica. Con ello se asegura de que el visitante no deja nada al azar.
Su amplia oferta cubrirá todas nuestras necesidades. Desde los Shasrashkas hasta los Psijushkas, no podemos dejar de visitarlos si viajamos a esas preciosas tierras.
Con Magníficas fotografías y el precio bien ajustado, es una edición que no debemos dejar escapar.

    Oliver Oliver está al cargo de la edición del libro de textos Tomando en cuenta los panteones nevados, que nos ofrece una fantástica visión del mundo actual. Selecciona las más afinadas planicies autárquicas, de entre la conversión analítica apostrofada, y se lleva en gato al agua en su inmensa búsqueda de un ser subjuntivo. En un intento desaforado de romper con lo que él mismo llama las "cadenas que nos anclan al pasado lúgubre y postmoderno casposo", no quiere dejar de lado la posibilidad que tiene de dar su opinión personal y nos deja una bomba en el último capítulo.
Embebido por la pluma de los ensayistas de esta obra única no puedo menos que quitarme el sombrero.