Grito de guerra, arte de cobardes

Espaciado, entre las aceras,
debatido entre la vida y la muerte,
pierdo poco a poco consciencia,
espacio y retorno.
Descubierto en tono gris,
hallazgo de almendras garrapiñadas,
ducho, escogido,
locuaz.
Extraigo cada una de mis ínfulas
y las expongo ante vosotros
para vuestro placer
sin más.
¡Cómo me gustaría pasar la noche
en tu viejo carrito de la compra!
Extracto de aromas de ultramar,
para no acudir nunca,
de cuerpo presente,
a sepelio ni almidón dulce.
Tres lineas más y me acuesto
a desbancaros de vuestra lúgubre
tumuluosa semivigilia.

Becerros de oro

Y astracanes
en sus múltiples variantes.

Todos enclaustrados.

He perdido un diente
mirando hacia la escalera.

Estrellada

El trópico de la noche
era el momento perfecto.
El lugar era el ideal,
allí podrían recogernos.Subidos a lo alto de la loma
charlábamos, tomábamos café,
esperábamos nuestro turno,
fantaseábamos sobre cómo
nos iban a viviseccionar.
La mortadela y el vino, bien, pero
nos faltó abrillantador.
El piloto se mantuvo
veinticuatro horas encendido.
Los platos no quedaron
del todo limpios.

Ascensor

Debido a que no quiero que hoy me sermoneen, me cuenten sus planes para conquistar el mundo, tristezas, alegatos políticos o riñas vecinales, he decidido evistar a todos los vecinos posibles y bajar en ascensor.

Por si no me fuera suficiente, en cuento entre en el habitáculo, pese a que oigo como los del piso de abajo salen de casa, toco el botón del sótano en lugar de dejarme llevar. Ellos advierten mi jugada y, dispuestos a desenmascararme, bajan por las escaleras haciendo el mayor ruido posible con sus chancletas. 

Segun voy descendiendo pisos, los oigo más y más cerca. Me van a alcanzar. De eso estoy totalmente seguro. No quiero verlos. No tengo ganas de ironizar con sus comentarios. Una gota de sudor frío corre por mi frente.

¡El botón de parada! El botón del quinto piso y oigo cómo las chanclas se alejan.

Salgo del ascensor y corro por el pasillo hacia casa. No atino con la llave. Los nervios no me dejan actuar.

Entro en casa a trompicones y, apenas cierro la puerta, me desmayo en un charco de babas.

Verano, hace una década

Bambábamos por las calles
ebrios
haciendo el gilipollas con las estatuas,
orinando entre los coches,
practicando esgrima con sus antenas.
Buscando cuerpos turgentes
en los que desahogarnos,
donde acabar con el atropello
y la frustración
y, por unos momentos, creer.

Inmersos en misma desesperación
que nos llevaba de vuelta al bar,
donde capitulábamos periódicamente,
dejando las armas y la ignonimia
apiladas en la puerta.
Para luego, al salir, equivocarnos y recoger
las de algún otro.

Nos subíamos a los pedestales
a declamar
causas justas, amores venideros, quejas surreales.
Y nos tiraban tomates.

¿Quién apagó la luz?

No nos dejaban soñar
más de la cuenta.
Éramos sólo contenedores
de sus patrañas.

Alguien resumía mis textos.
Alguien se escondía
entre aparatos ionizadores de agua
y nos tiraba pelotillas de papel
con su cerbatana.

Se esperan lluvias intensas.
Haré el té.

Oveja negra