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Algo estoy tramando

Si no escribo mucho por aquí, es porque algo hago.
Paciencia.

A las rémoras

Queridos políticos:
Son ustedes un lujo que no nos podemos seguir permitiendo.
Sus constantes y recurrentes payasadas ya no hacen gracia a nadie.
Ha llegado el momento de poner fin a esta situación.
Sin rencor, sin sangre, sin linchamientos,
por mucho que den el perfil,
yo les conmino:
Desfilen, vayan desfilando
y déjennos con nuestras cosas del día a día.
Métanse sus doctrinas y sus complejos por donde les quepan.
No escatimen a la hora de recoger sus pertenencias robadas,
de llevarse sus promesas vacías.
¡Vuelen!
Los vientos han cambiado para bien.
¡Vuelen, queridas amebas!
Desairen a sus familias, que para eso les mantienen.
Y dejen de llevarse porcentajes de nuestras vidas,
de nuestros dineros,
de nuestro tiempo.
Corran desnudos por las verdes hectáreas de sus terrenos.
Retocen, redunden, remitan, comulguen.
Pero no salgan,
no salgan de sus templetes de oro.
No vuelvan.
No nos pidan nada,
no se lleven a sus cuartos oscuros a nuestros adolescentes.
Tortúrense entre ustedes, no se crucen con nosotros.
Naden en sus piscinas de billetes,
sean felices a su manera,
con su vergüenza torera y su canesú.
Pero, insisto,
no salgan,
no vuelvan,
no nos llamen,
no nos pidan perdón,
no nos manipulen de nuevo,
no crean que les necesitamos para nada,
no contaminen nuestro planeta,
no insulten nuestra inteligencia.
Dejen ya de mamar de nuestras tetas.
¡No  vuelvan!
No vuelvan.

Vida

Cuenta atrás constante.
Las horas que faltan para salir del trabajo,
los minutos que seguirá girando la cinta de correr.
Lo que queda para las vacaciones.
Los días hasta el próximo partido televisado,
el tiempo que tardará el tranvía.
El ratito que resta hasta el despertador.
La vida del sinvivir.
Mierda...
¿Cuándo contaremos las risas,
los minutos de felicidad,
los brindis al sol,
el chocolate del loro,
los polvos?

Consejos para la vuelta al cole

Queridos maestros, es posible que la vuelta al cole os agobie después de un lustro de vacaciones. Desde la Federación Nacional del Trampantojo y la Chiclana hemos querido dar una serie de consejos fáciles y útiles que, sin duda os van a venir muy bien.

Unos días antes:

- Además de  tomar café y de hablar de fiestas en Ibiza con los compañeros, gastad un par de minutos en estudiar la lista de alumnos que vais a tener este año. En ese primer vistazo, ya podéis is sacándole alguna rima a los apellidos de algunos, para llevar parte del trabajo hecho al día de la presentación, así como motes, o dibujarles cuernos o dientes mellados en la foto de la orla.

- Id asignando ya los roles, para que no os pille el toro. Y que no sean ellos los que elijan. Podéis, por la foto de la orla, designar al pelota de la clase, al tocapelotas y al pelotudo. Todo irá mejor si tenéis esto claro.

- Comprobad si hay algún hermano pequeño de algún ex-alumno.

El día del estreno:

- Llegad quince o veinte minutos tarde. Echadle la culpa a los coches de los padres de los alumnos que se ponen en segunda fila a descargar y no te han dejado aparcar. Amenazad con suspender a los alumnos que lleguen en coche hasta la misma puerta.

- Pasad lista con los apodos y chascarrillos que sacásteis el otro día. Para ir demostrando quién manda en el aula, castigad a uno al azar. Que os traiga café durante toda la semana.

- Para que vayan sabiendo de qué va la cosa, ordenad copiar a mano el proyecto escolar del centro. El que no lo acabe, se queda sin recreo como vosotros sin raves.

- Informad sin titubear que van a tener exámenes sorpresa todas las semanas.

- No os olvidéis de comparar constantemente al alumno cuyo hermano ya tuvísteis con su hermano mayor. Tratad de hacer buenos símiles. O lo que es lo mismo, de que toda la clase se ría con vosotros del alumno.

- Para después del recreo, podeis llevar a cabo una actividad para darse a conocer ante vosotros. Que se presenten uno por uno y que digan sus aficiones y mejores cualidades. Después intervienen los compañeros desmontan con su punto de vista el castillo de naipes en el que se siente fuerte cada uno de ellos.

Con estos consejos daos por satisfechos para el primer día. Si no os olvidais de la petaca, vereis como la mañana pasa volando. ¡Ánimo, que ya está aquí el puente de noviembre!

Duelo

A continuación os presentamos la última intervención de Oliver Oliver en los encuentros de verano de  la Federación Nacional del Trampantojo y la Chiclana. Un tema candente por las fechas y tratado de una manera astuta y brillante. 

Básicamente, el principio de hacer por los demás lo que quisiéramos que hicieran por nosotros.

Con este epílogo terminan las jornadas de agosto. Aquél que no haya podido acudir, no va a tener ningún resumen, puesto que este año no me ha dado la gana hacerlo. Os prometo que se disfruta mucho más si solo eres espectador que si estás en el equipo de organización, en el comité de bienvenida, y haciendo los resúmenes. Si alguien quiere mi puesto que no dude en contactar conmigo.

DUELO (Oliver Oliver)

Acompañar en el duelo a los nuestros
es misión obligada de todo ser humano.
En sus peores momentos, estar ahí.
Junto a ellos, junto a lo que quede de ellos.
Dándoles consuelo, dándoles cuartel
como amigo, como familiar, como amante,
cualquiera que sea nuestra relación, buena es.
A todos atender y dar sosiego.

Ofrecer el lado positivo del asunto
pero no dejar de comprenderlos.
Plañir con ellos si es preciso,
reír a carcajadas si la sitación requiere.

Acompañar en el duelo a los nuestros
en sus últimas horas de vacaciones.
En el lento triste languidecer de su agonía.
En la cruda vuelta a la realidad.
A la cotidiana y anodida vida diaria.
Al personaje que les ha puesto a interpretar.

Estar siempre allí.
Firme, amistoso, positivo.
Como querríamos que estuvieran por nosotros.
Tender una mano.
Que no estén solos.

Tensión máxima rota antes de tiempo

A estas horas, el sol todavía no está despierto del todo, como tampoco lo están las tiendas donde vamos a consumir productos innecesarios. Las persianas permanecen a media altura, como una bandera que vela la muerte de un prócer nacional. Y el portón de metal del gran centro comercial se encuentra cerrado, hierático, ajeno a lo que sucede fuera.

Las terrazas están llenas de una extraña combinación de turistas y endémicos, ansiosos porque las tiendas emerjan al fin. Y de desolados comerciantes a sueldo precario, consultando sus móviles y sus cigarros con nerviosismo, que desearían que nunca jamás llegaran las diez de la mañana de hoy lunes.

Estos veinte minutos previos son preciosos. Básicamente, de una intensidad y tensión que solo alguien muy observador que no pertenece a ninguno de los dos grupos puede ser capaz de apreciar y disfrutar. Si uno de los clientes se pusiera a dar golpes en la cancela del centro comercial, cual almonteños, todos los guiris, personas que trabajan a turnos, autónomos que se pueden organizar sus horarios y diletantes se lanzarían cual horda de bárbaros sin ley a empujar la puerta de metal hasta derribarla y acceder por fin a sus ansiadas rebajas.

Si alguno de los meláncolicos dependientes rompiera, por fin, a llorar como se merece, las angustias y quejidos reverberarán recorriendo las terrazas en una onda expansiva de agua, sal y pena.

De la tensión que reina en el ambiente, se han alejado los pájaros y los autobuses. Y, se diría que, se pueden escuchar los acelerados latidos de unos y otros. 

Quedan diez minutos. Cuando alguien muerde una tostada crujiente, se escucha en toda la plaza. Los mensajes de texto retumban. Un turista de los que no han podido permanecer sentados fotografía sin parar. Alguien ha apagado las televisiones de los bares. Los que todavía almorzamos, lo hacemos muy despacio, con cuidado.

Faltan siete minutos. Comienzan las prisas por abonar las cuentas. Las camareras no dan abasto. Las cajas se quedan sin cambio. La gente da sugerencias para mejorar el serviccio. El aire acondicionado me hace estornudar. Un caos.

Quedan cinco minutos. Nuevas personas aparecidas desde los cuatro puntos cardinales se acumulan en el portón y todos juntos sitian el centro comercial. Debido a la muchedumbre, los dependientes que han conseguido pagar, no pueden acceder al centro. Ni siquiera por la puerta de servicio. Una máquina tragaperras canta Jackpot. Un pervertido se lleva un tortazo. Los portones crujen. Oficinistas que salían a almorzar vuelven a subir a sus trabajos por el mismo camino por el que bajaban. ¡Qué rico está este café!

Quedan tres minutos para las diez de la mañana. Los portones ceden finalmente. La estampida es inevitable. Las barricadas interiores ceden, los mostradores caen, la cadena humana de vigilantes de seguridad y dependientes se dispersa por la fuerza del número. Los euros surcan el espacio virtual cambiando de dueño.

Entre codazos, comienzan las rebajas.